Es vivir lo que más nos duele.
Pero morir es algo diferente,
un algo detrás de la puerta.
La costumbre del pájaro de ir al Sur
-antes de que los hielos lleguen
acepta un mejor latitud-.
Nosotros somos pájaros que se quedan.
Los temblorosos, rondando la puerta del granjero,
mendigando su ocasional migaja
hasta que las compasivas nieves
convencen a nuestras plumas para ir a casa.
335 - Emily Dickinson.-
No hay comentarios.:
Publicar un comentario